Charles Baudelaire 

Mi táctica es 
mirarte 
aprender como sos 
quererte como sos 
 
mi táctica es 
hablarte 
y escucharte 
construir con palabras 
un puente indestructible 
 
mi táctica es 
quedarme en tu recuerdo 
no sé cómo   ni sé 
con qué pretexto 
pero quedarme en vos 
 
mi táctica es 
ser franco 
y saber que sos franca 
y que no nos vendamos 
simulacros 
para que entre los dos 
no haya telón 
ni abismos 
 
mi estrategia es 
en cambio 
más profunda y más 
simple 
 
mi estrategia es 
que un día cualquiera 
no sé cómo   ni sé 
con qué pretexto 
por fin   me necesites.

Mario Benedetti

Corrían los meses de Septiembre-Octubre del 36, el ejercito faccioso estaba a las puertas de la capital, nadie daba un duro por Madrid, ni el propio gobierno de la República que, encabezado por el Presidente socialista Largo Caballero, abandonó la ciudad de manera no muy digna. Una ciudad indefendible, es cuestión de días, no merece la pena gastar recursos… eran frases escuchadas en aquellos días. Hubo gente que no pensó lo mismo; que se quedó, que vino. Durruti abandona el tranquilo frente de Aragón y llega a Madrid acompañado por un grupo de milicianos anarquistas.

Dos actitudes distintas, dos formas de ver las cosas. Qué motiva tomar una determinación así, ¿simple locura?, puede ser, quizá sea más acertado decir que fue por coherencia en unos principios, algo tantas veces olvidado. En estos tiempos donde se nos propone la globalización (imperialismo yankee), disfrazando de libertad, democracia, bienestar social y yo que se cuantas tonterías más, un pensamiento único y uniforme al que nadie puede escapar, sorprende gratamente encontrar personas con ideas propias. A veces lo importante no son las opiniones o ideas que una persona tiene, sino qué ha conducido a esa persona a tener esas ideas. Corren tiempos difíciles; un tópico muchas veces repetido y poco acertado porque todos los tiempos son difíciles desde que el hombre existe, cambian las apariencias. Nos sentimos a gusto y protegidos viviendo en esta sociedad de consumo, las nuevas tecnologías nos amparan y nos ofrecen un mundo de privilegios, otra forma más de sometimiento como tantas otras ha habido a lo largo de la historia.

En aquel tiempo era el mes de Noviembre del 36, un grupo de milicianos anarquistas con Durruti al frense se dispone a contraatacar el Hospital Clínico tomado por el ejército faccioso. Momentos antes de entrar en combate una bala atraviesa el cuerpo de Durruti y días más tarde fallece. Nunca se ha sabido con certeza quien lo mató. Se han dado toda clase de hipótesis: su propio fusil fue el que se disparó, un compañero lo mató, comunistas emboscados, una bala perdida del ejército enemigo En mi opinión y desde mi locura, en verdad os digo que fue un acto de traición. No pudo ser de otra forma, tener ideas propias y ser coherente con ellas tiene un precio, crea enemigos hasta en tus propias filas.

Durruti murió un día 20 del mes de Noviembre, una fecha que décadas más tarde sería mancillada. El ejercito faccioso con un tal paco al frente creyó que tomaban Madrid en unos días, finalmente tardaron más de 2 años.

Como dijo Chicho Sánchez Ferlosio (otro loco): “Quieren el gobierno, y nosotros no”.

Hace mucho tiempo que no tengo ideas propias sobre política, simplemente me informo que opina el PP y yo opino todo lo contrario, casi siempre es lo mas justo. Si hubiera algún partido que hiciera simplemente eso le votaría sin dudarlo.

Un triste día me dije que no volvería a votar a nadie que no fuera cuanto menos respetable y mucho me temo que me moriré sin volver a sentir ese incomparable placer que es participar en la democracia (demo q??) introduciendo un trozo de papel en una hurna, que gratificante!!

¿Quien nos está robando? ¿Para que necesitan tanto dinero? La tuneladora humana despues de taladrar nuestra ciudad entera y nuestros cerebros, viene a por nuestros ahorros, de alguna manera tiene que pagar sus grandes hazañas bélicas y sus mercenarios en cada calle al acecho para poner multas, sus ejércitos de antidisturbios para patear a las señoras. ¿sabes lo que es un asociación de vecinos? no me intentes hacer creer que eran "profesionales del alboroto", aquí los únicos profesionales son los tuyos, nosotros no necesitamos un ejército para nada, preferimos vivir con dignidad. Lo que no eres capaz de entender es que por cada lechera llena de enfarlopaos esquizofrénicos armados hasta los dientes que traes a nuestros barrios hay cada día mas gente dispuesta a salir a salir a la calle por el motivo que sea, la pena es que nuestra memoria sea tan limitada, unos meses de televisión y todo se habrá olvidado. ¿cuanto falta para las próximas elecciones? ... vuestro juego es demasiado simple.

A veces dudo y no se bien lo que soy, pero tengo muy claro lo que nunca seré y lo que siempre odiaré.

Odio a Acebes, rabia y rencor es lo que único que me transmite, si fuera dios y tuviera el poder de eliminar a los hombres a mi antojo sin duda serías el primero de la lista.

GALLARDÓN, NI TU NI TUS PUTIOS PARKIMETROS . A robar a tu puta madre

Todos los días concentración en la calle sangenjo (bº del pilar) a las 7 de la tarde. Tardes y tardes kortando la m-30, noches y noches destruyendo parkimetros.

Y el sábado 25 a las 12 de la mañana en la puerta de la junta municipal (monforte de lemos, parque de la vaguada)

Sin rayas! ni blancas, ni verdes ni azules ...

[joer que punkarra me he puesto hoy, será que hay motivos para serlo]

¿declaració n de pricipios? para nada, un peta mal fumao

Malasaña guarda pequeños restos muy escondidos de lo que un día fue una bonita historia de descontrol, Lavapiés rebosa colores y miles de lenguas pintan las paredes de sus calles, Sol siempre revuelta y llena de estafadores de poca monta, el 2 de Mayo lleno de antidisturbios, Tirso ya casi sin punkies y sin encanto, domingos de Rastro y Latina de vuelta de tuerka, noches enteras en Cibeles esperando, Montera con sus putas, Preciados como un hormiguero y Fuencarral convertida en zona comercial, Gran Vía de atascos de madrugada y chinos que te venden todo lo que necesitas, Huertas con sus cuarentones y  Arenal con sus luces de neón, Chueca de gays y gimnasios, Plaza de España tomada por los guiris, San Bernardo de taberna en taberna, Moncloa territorio comanche, Jacinto Benavente de enormes carteles, Alonso Martínez de niñatas y pijos, Paseo del Prado de museos y parquímetros, Puente de Segovia con trincheras, Argumosa en verano llena de terrazas, las escaleritas de Cascorro petadas de inmigrantes, M-30 de túneles y enrevesados puentes, Atocha a punto de explotar cada mañana, tardes de Retiro y noches enteras en cualquier antro de esta caóticamente hermosa ciudad.

Desventurado, ni el fuego ni el vinagre caliente
en un nido de brujas volcánicas, ni el hielo devorante,
ni la tortuga pútrida que ladrando y llorando con voz de mujer muerta te escarbe la barriga.
buscando una sortija nupcial y un juguete de niño degollado,
serán para ti una puerta oscura,
arrasada.

En efecto.
De infierno a infierno, ¿qué hay?
En el aullido de tus legiones, en la santa leche
de las madres de España, en la leche y los senos pisoteados
por los caminos, hay una aldea más, un silencio más
una puerta rota.

Aquí estás. Triste párpado, estiércol
de siniestras gallinas de sepulcro, pesado esputo, cifra
de traición que la sangre no borra. Quién, quién eres,
oh miserable hoja de sal, oh perro de la tierra,
oh mal nacida palidez de sombra.

Retrocede la llama sin ceniza,
la sed salina del infierno, los círculos
del dolor palidecen.

Maldito, que solo lo humano
te persiga, que dentro del absoluto fuego de las cosas,
no te consumas, que no te pierdas
en la escala del tiempo, y que no te taladre el vidrio ardiendo ni la feroz espuma.

Solo, solo, para las lágrimas
todas reunidas, para una eternidad de manos muertas
y ojos podridos, solo una cueva
de tu infierno, comiendo silenciosa pus y sangre
por una eternidad maldita y sola.

No mereces dormir
aunque sea clavados de alfileres los ojos: debes estar
despierto, general, despierto eternamente
entre la podredumbre de las recién paridas,
ametralladas en Otoño. Todas, todos los tristes niños
descuartizados,
tiesos, están colgados, esperando en tu infierno
ese día de fiesta fría: tu llegada.

Niños negros por la explosión,
trozos rojos de seso, corredores
de dulces intestinos, te esperan todos, todos, en la
misma actitud
de atravesar la calle, de patear la pelota,
de tragar una fruta, de sonreír o nacer.

Sonreír. Hay sonrisas
ya demolidas por la sangre
que esperan con dispersos dientes exterminados
y máscaras de confusa materia, rostros huecos
de pólvora perpetua, y los fantasmas
sin nombre, los oscuros
escondidos, los que nunca salieron
de su cama de escombros. Todos te esperan

para pasar la noche.
Llenan los corredores como algas corrompidas.
Son nuestros, fueron nuestra
carne, nuestra salud, nuestra
paz de herrerías, nuestro océano
de aire y pulmones. A través de ellos
las secas tierras florecían. Ahora, más allá de la tierra,
hechos substancia
destruida, materia asesinada, harina muerta,
te esperan en tu infierno.

Como el agudo espanto o el dolor se consumen,
ni espanto ni dolor te aguardan. Solo y maldito seas,
solo y despierto seas entre todos los muertos,
y que la sangre caiga en ti como la lluvia,
y que un agonizante río de ojos cortados
te resbale y recorra mirándote sin término.


Pablo Neruda
España en el corazón.
1936-1937.